La Canne...

La Canne.

Elle a la saveur qu’on veut.

Elle a le goût qu’on la donne.

Du miel..?

Du fiel...?

Ça ne vaut rien de savoir,

C’est mieux comme ça.

Mais quand la langue

De papilles de la conscience se dotent,

Le sucre devient amer

Et l’alcool répugnant,

Ca a le gout de l’enfer,   

De la sueur mêlée au sang,

On sent tordre les triples,

Pour faire couler le fiel de ces nègres;

Marrons de  leur propre terre,

De leurs propres frères;

Fuyant la pluie de la misère

Pour se baigner dans l’océan

De l’infrahumain,

Là oú les hommes ont en premier

Bénéficié de notre liberté,

De notre indépendance,

On nous rend encore esclave

Plus de deux siècles après.

Le soleil se lève à la mer,

Comme il s’étend sur les champs de canne,

Dans l’arrière-cour du paradis

Au verso des plus belles plages du monde.

Des hommes y laissent leur peau

Pour donner de la saveur à notre café

Et l’arôme à nos folles ivresses.

Pour oublier, se taire

Et vivre avec ce qu’on ne peut changer.

Mais les poches qui par la sueur se remplissent,

Ne déjeunent pas le sang des autres.

Les esprits qui de la conscience se nourrissent

Se révoltent face à la misère des plus faibles.

                                                                         Nicot Pierre,  14/7/12